没穿西装。
她穿着浅蓝色衬衫，别着母亲送的银戒，站在“女性建筑师公益基金会”的铜牌前：“这里没有潜规则，没有匿名打压。”
她望向台下红着眼的吴清，“吴清，执行助理。”
吴清捏着笔记本站起来，鼻尖发酸。
三个月前她还是蹲在茶水间偷听的实习生，此刻却听见自己说：“首个项目叫‘母亲之家’。”
她翻开笔记本，“为单亲妈妈设计安全社区，林夏说要......要让每面墙都能听见笑声。”
林夏接话。
暴雨是在黄昏来的。
林夏站在“母亲之家”社区中心的屋顶，雨水顺着檐角砸在水泥地上。
她摸出手机，相册里存着母亲在新病房的照片——老人靠着窗，手里攥着林夏设计的社区模型。
“发什么呆？”
秦浩的声音从身后传来。
他穿着消防制服，帽檐滴着水：“赵启说你三天没合眼。”
林夏转身，雨水顺着她的发梢往下淌：“昨天去工地，有个妈妈抱着孩子说，‘终于不用怕房东半夜砸门了’。”
她指了指楼下，几个孩子举着纸伞在水洼里跳，“你看，他们的脚印都是直的。”
秦浩望着她发亮的眼睛。
三个月前在镜宫外，他带着队员爬通风管救她时，她也是这样——浑身是灰，却攥着录音笔不肯松手。
“你真的不打算休息？”
林夏伸手接了把雨水。
水从指缝漏下去，在掌心留下一片凉意：“等这片土地上的每一座建筑都承载着真实与正义，我就休息。”
雨幕里，“母亲之家”的霓虹灯牌亮了。
灯光穿透雨雾，在墙上投下温暖的影子。
林夏摸了摸颈间的银戒——那是母亲手术前塞给她的，当时老人说：“我的夏夏，要活成光。”
现在她站在光里。
远处传来孩子们的笑声，混着雨水打在瓦片上的轻响，像首没有终点的歌。
