光渐远。
那里有他背过的《三字经》，却没有一句教他如何忘记：每个深夜，女人都会对着他熟睡的脸涂遮瑕膏，只为掩盖人贩子留下的伤痕。
三个月后，纺织厂的职工宿舍里，砚之在户口本“曾用名”一栏看见“蛋蛋”两个字。
母亲在厨房炖排骨，香气混着缝纫机的咔嗒声，父亲哼着跑调的《茉莉花》，把他的拨浪鼓重新漆成鲜艳的红色。
某个周末，全家去博物馆看文物展。
在汉代展区，砚之看见展柜里的青铜锁，锁芯纹路竟和他的平安锁一模一样。
讲解员说，这种锁又叫“团圆锁”，古人用它锁住重要的人，期待终有一日能重逢开锁。
母亲悄悄抹去眼泪，把他的手放进父亲掌心。
三个人的影子叠在玻璃上，像一幅终于补全的拼图。
砚之摸着颈间的平安锁，突然明白：有些伤痕永远不会消失，但爱会像钥匙，把心从黑暗的储物间里轻轻打开。
锈锁重开半年后，砚之（蛋蛋）在学校图书馆偶然翻到一本《中国古代锁具史》。
泛黄的书页间，一张剪报突然滑落——是母亲当年贴在纺织厂公告栏的寻人启事，边缘还留着工友们安慰的签名：“王姐别慌，我们帮你找小李说他跑运输时会多留意”。
那个周末，父亲带着他回到曾住过的筒子楼。
斑驳的墙面上，“寻子”海报虽已褪色，红笔写的“重酬”二字仍像凝固的血。
邻居张奶奶颤巍巍摸他的脸：“当年你妈抱着你站在这门口，说你抓周时攥着拨浪鼓怎么都不松手......”风穿过楼道，蛋蛋仿佛又听见母亲当年的哭声，混着远处纺织厂的机器轰鸣。
某天深夜，蛋蛋被父母房间的动静惊醒。
他从门缝看见，父亲正在台灯下擦拭一个铁盒，里面装满火车票根、医院诊断书，还有母亲掉光头发时戴的假发。
“医生说她再这么找下去会疯......”父亲声音哽咽，“可你知道吗？
有次在山西，她为了追个疑似你的背影，摔进了山沟......”第二周，蛋蛋主动提出跟父母去当年的集市。
卖菜的王大爷看见他，手里的秤砣“当啷”落地：“这眉眼！
当年你妈跪在我摊位前，把所有菜都翻了一遍，就为找你滚丢的拨浪鼓....
