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像沉在深海，只有书页翻动是唯一的水声。”
（烟灰，江屿）>“深海不会觉得孤单吗？”
（鹅黄，林溪）>“书里有无数灵魂。
他们比我热闹。”
（浅蓝，江屿）他的字句总是简短，像礁石沉默地浮出海面，却总能精准地激起她心湖的涟漪。
林溪发现自己开始期待午休的到来，期待推开那扇旧门时，阳光和书卷气混合的独特味道，期待在熟悉的书页间发现一张新的、不同颜色的便签。
那些纸片上的对话，比现实中任何寒暄都更让她感到放松和真实。
一天，林溪在书架深处发现了一本薄薄的、封面已经磨得发白看不清字迹的诗集。
好奇地翻开，里面大多是些朦胧的句子。
翻到某一页，她停住了。
那一页的空白处，不是印刷的诗句，而是用铅笔细细写下的几行字，字迹清瘦，正是江屿的笔迹：>“光在尘埃里筑巢，>寂静是唯一的语言。
>书页翻动，>惊起沉睡的星屑。”
林溪的心像是被什么柔软的东西轻轻撞了一下。
她看着那几行小诗，又抬头望向窗边。
江屿正放下手中的书，微微侧头望着窗外摇曳的树影，阳光勾勒出他安静专注的侧脸轮廓。
一种奇妙的连接感在她心中弥漫开来。
她拿出铅笔，在那几行诗的旁边，小心翼翼地、也几乎是屏住呼吸地写下：>“星屑落在肩上，>成了沉默的勋章。
>文字是暗河，>我们在两岸点亮微光。”
写完后，她的脸颊微微发烫，像完成了一件隐秘而重大的事。
她悄悄把诗集放回原处，位置稍稍挪动了一点，仿佛这样就能更快地被他发现。
几天后，当林溪再次翻开那本诗集，她的心跳快了几分。
在她那几行字的下面，多了一个用铅笔轻轻画下的符号——一个小小的、简单的笑脸。
没有言语，却像一缕阳光，瞬间照亮了她整个心田。
她忍不住用手指轻轻碰了碰那个笑脸，嘴角无声地弯了起来。
午后的书巢依旧静谧，只有书页翻动的沙沙声，和窗外偶尔掠过的鸟鸣。
林溪坐在藤椅里，手里捧着一本地理图册，心思却有些飘忽。
她忍不住又偷偷抬眼，望向窗边。
江屿今天似乎有些不同。
他没有像往常那样沉浸于书本，而是微蹙着眉，目光落在窗外的虚空
