极轻微向上牵，不算笑容，更像刻在风霜里的苦涩痕迹。
“徐灿…”他低低念她名字，声音沙哑如砂砾摩擦，却奇异安抚人心，“值得不值得，不是你说了算，也不是史书说了算。”
目光越过徐灿头顶，投向院墙外铅灰色苍茫雪原。
那里，埋葬着无数枯骨，也埋葬着父亲和季家儿郎忠魂。
“这世上，”他声音很轻，却如重锤敲在徐灿心上，字字砸进冰冷空气，“有些仗，明知会输，也得打。”
他顿了顿，目光收回，落在徐灿惊惶不解的脸上，苦涩痕迹加深。
“就像有些门，明知守不住，也得守。”
他抬手，指向北边寒风最凛冽、号角最凄厉方向，“因为门后面，不是龙椅上坐着谁，是家。”
“是那些…连一口干净饼子都吃不上，却还在挣扎着活下去的…家。”
自那日起，徐灿不再是“来历不明的火头军少年”，成了季长圳身边一个沉默的“影子”。
她笨拙地学着生火，在有限的、发霉的粮袋里翻找，试图找出不那么霉烂的部分，用油脂勉强煎成薄饼。
季长圳默许了她的存在，甚至会在深夜巡视完伤兵营后，疲惫地靠坐在伙房冰冷的灶台边，接过她递来的、那块相对不那么难以下咽的薄饼。
昏黄油灯下，他啃得很慢，眉头紧锁，不是在嫌弃味道，而是在计算这点东西能分给多少人。
徐灿看着他深陷的眼窝和冻裂的嘴唇，心像被针密密地扎着。
她忍不住低声问：“将军，值得吗？”
季长圳动作顿住，抬眼，昏黄灯光在他深邃的眸底跳跃。
“徐灿，”他声音很轻，带着一种近乎梦呓的疲惫，“你见过春天关外的草场吗？
不是现在这样，是被雪水浇灌过，绿油油的，一眼望不到头。
孩子们能在上面打滚，牛羊吃得肚皮滚圆…那才是家该有的样子。”
他低头看着手中剩下的半块饼，眼神悠远，“我爹，我大哥，还有那些埋在后山雪地里的兄弟…他们守的，就是这个念想。
我若退了，他们守过的门，流过的血，就成了笑话。”
徐灿的心狠狠揪紧。
她看着他握着饼的手指微微用力，指关节泛白，仿佛在汲取某种力量。
她忽然注意到他甲胄内衬的领口处，似乎挂着一根褪色的红绳，下面坠着半块形状奇
