猛地一缩，随即在胸腔里沉重地、疯狂地撞击起来，每一次搏动都牵扯着肋骨深处传来尖锐的闷痛。
我用力攥紧了那个小小的证物袋，塑料发出不堪承受的呻吟。
冰冷的空气骤然变得稀薄，每一次呼吸都像在吞咽粗糙的砂砾。
三年。
整整三年。
抽屉深处那厚厚一叠、散发着陈旧纸张和淡淡血锈味的卷宗照片，每一张冰冷的现场画面里，都诡异地嵌入了同一个女人的侧影。
有时在咖啡馆模糊的玻璃反光里，有时在街头监控遥远模糊的角落，有时，就像现在这样，直接出现在死者的随身物品中。
那些男人，身份各异，背景不同，唯一的共同点，就是他们都曾以飞蛾扑火的姿态，疯狂地追逐过苏晚。
然后，他们死了。
死于精心设计却看似意外的车祸，死于过量注射的非法药物，死于深夜归家路上“突发”的心脏病……手法干净、利落，带着一种近乎艺术的冷酷。
每一次，当我循着这些照片、那些蛛丝马迹，感觉终于能触摸到真相冰冷的边缘时，苏晚就会像一缕真正的烟雾，无声无息地消失在所有监控镜头的死角，消失在茫茫人海。
关键的物证，总会在最后关头离奇蒸发；指向她的线索，总会在最紧要的链条上突然断裂。
她留下的，只有那些照片，那些无声的、嘲弄般的侧影，以及停尸房里一具又一具逐渐冷却的尸体。
三年。
抽屉里的照片越堆越厚，卷宗上的名字不断增加。
而苏晚，始终游离在法律冰冷的铁幕之外，像一个优雅而致命的幽灵。
“陈队？”
沈清的声音再次响起，带着一丝不易察觉的担忧，打破了那令人窒息的沉默。
我猛地回过神，才发现自己捏着证物袋的手指关节已经用力到发白。
胃里的铅块似乎又重了几分，沉甸甸地往下坠。
我深吸一口气，那冰冷的空气刺痛了喉咙。
强迫自己松开一点力道，将证物袋小心地收进外套内侧的口袋，紧贴着心脏的位置。
那里，似乎还残留着照片冰冷的触感。
“知道了。”
我的声音干涩沙哑，像是很久没有说过话，喉咙里堵着厚厚的灰尘，“老规矩，报告……先放你那里。”
后半句话几乎是挤出来的，带着一种难以启齿的狼狈。
沈清只是静静地看
