对着河水喃喃自语：“老周啊，债还清了，规矩也守住了，你就安心吧。”
水面倒映着她佝偻的身影，与十年前那个在门框上挂艾草的中年妇女渐渐重合。
晨雾里，几个孩童追着蝴蝶跑过桑树林，笑声惊起了枝头的麻雀。
他们路过老井时，会自觉地绕开井沿——不是因为害怕，而是记得铁蛋叔说的“老井里住着护蚕的灵”。
阳光穿透雾霭，照在镇妖石的金纹上，那只展翅的蚕蛾仿佛真的动了动，翅膀上的星点化作流萤，飞向每一户亮着灯的人家。
这一晚，村里没有传来惊悚的惨叫，只有艾草香混着麦仁粥的甜，在七月半的夜里静静流淌。
我知道，送蚕人的故事终将变成老辈人嘴里的古经，但那些被小心守护的规矩，就像桑树上的新叶，会在每个清晨重新舒展，用最朴素的方式，镇住所有妄图破茧的邪祟。
夜深了，我听见窗外的桑树叶在风中沙沙作响，那声音不再是诅咒，而是一首漫长的歌，唱着人心的善念如何织就最坚韧的茧，裹住了恐惧，也护住了代代相传的温柔与敬畏。
月光下，镇妖石的金光渐渐融入黎明，而人间的烟火，正从每扇飘着艾草香的窗格里升起，比任何符文都更明亮，更长久。
