？
那个我每天下班后拖着疲惫的身体回去，还要精心打扫、为他煮好宵夜的地方？
那个我称之为“家”的地方，原来在他心里，只是一个暂时的落脚点，一个等待他“临幸”的驿站？
多么讽刺。
多么，可笑。
一股冰冷的火焰在胸腔里燃烧，烧干了喉咙里最后一点水分，也烧掉了所有虚假的期待。
我甚至扯动了一下嘴角，那感觉像是在脸上挂了两块沉重的铅。
“生日。”
我的声音干涩得厉害，像砂纸摩擦过粗糙的木头。
我抬了抬手里那个显得无比滑稽的蛋糕盒，“蛋糕。”
顾泽的视线扫过那个盒子，眼神里掠过一丝不耐，快得几乎抓不住。
“薇薇她……”他开口，语调恢复了一贯的掌控感，试图解释，或者说，试图定义眼前这荒谬的一切，“我们只是……喝多了点。
你知道的，应酬难免。
她心情不好，我安慰她一下……”安慰？
安慰到酒店的床上去了？
安慰到连衣服都安慰没了？
这解释，简直是对我智商赤裸裸的侮辱。
我还没说话。
林薇薇却等不及了。
她从顾泽怀里探出半个身子，浴袍的领口因为这个动作滑落得更多，露出大片春光。
她看着我，脸上挂着一种混合了怜悯、得意和极度恶毒的甜美笑容。
那笑容曾经是我觉得最温暖的阳光，此刻却比北极的寒冰还要刺骨。
“哎呀，晚晚，别这么凶巴巴地看着人家嘛。”
她娇嗔着，声音甜得发腻，每一个字都像淬了毒的针，“顾泽也是好心，怕你难过。
毕竟……”她故意停顿了一下，歪着头，像在欣赏我脸上可能出现的痛苦表情，“顾泽说你的设计稿……嗯……怎么说呢？”
她伸出涂着精致蔻丹的手指，轻轻点了点自己饱满红润的嘴唇，眼神里闪烁着纯粹的恶意光芒。
“就是堆垃圾呀。”
砰！
有什么东西，在我脑子里炸开了。
不是愤怒的咆哮，而是某种支撑着整个世界运转的轴心，轰然断裂的巨响。
垃圾。
我的设计稿。
那些无数个深夜里，我趴在狭小的书桌上，就着一盏昏暗的台灯，用冻得发僵的手指握着绘图笔，一笔一划勾勒出的心血。
那些被揉皱又展开、沾满了咖啡渍和泪痕的草图。
那些承载着我所有卑微的梦想和唯一的骄傲的东西。
在
