、鼻尖不断淌下，模糊了视线。
我抬起手，并非去擦脸上的雨水，而是握住了腰间那柄刀的刀柄。
鲨鱼皮刀鞘早已被雨水浸透，入手冰凉滑腻。
粗糙的颗粒感隔着湿透的布料，清晰地传递到掌心。
指尖能感受到刀柄末端那磨损严重的金属护环，冰冷坚硬。
这个简单的动作，仿佛投入死水潭的石子。
前方，那手持乌木鞘长刀的身影，斗笠微微向上抬了一线。
雨水顺着斗笠边缘滴落，划过他斗笠下露出的半张脸——一道深刻的法令纹，薄如刀削的嘴唇紧抿着，下巴线条刚硬如铁石。
他的目光，穿过密集的雨帘，精准地钉在我握刀的手上。
那目光没有任何情绪，只有一种纯粹的、评估猎物价值的冰冷。
他开口了。
声音不高，甚至有些低沉沙哑，却奇异地穿透了密集的雨声，清晰地送到我耳中，每一个字都像带着冰碴：“‘孤星’呢？”
三个字。
没有询问身份，没有开场白，直奔核心。
目标明确得令人心头发寒。
雨，更急了。
冰冷的雨水冲刷着大地，冲刷着杀机，也冲刷着破庙里尚未完全冷却的血腥。
