镜片后水光潋滟，“这些……都是我吗？”
他像个迷路的孩子，终于看到了回家的路标。
“当然是你。”
我轻声说，心脏柔软得一塌糊涂，“最真实的那个你。
出版社要造神，但我只想记住这个人。”
我指了指那些拼贴的碎片，“这些，比任何‘星野’的诗稿都珍贵。
它们证明过，我们真实地活过，相遇过。”
我想起他递给我诗集时那句未尽的“结局”，心中涌起一股冲动，“结局不该由别人写。
我们自己来写。”
我拿过文件夹，翻到最后一页空白处，拿起笔，郑重地写下：“从书里相遇的人，注定共写余生。
—— 林溪 & 李星野”我写下的是“李星野”，而非“星野”。
这是他的名字，也是他身份的融合与和解。
他看着我写下这行字，泪水终于无声地滑落。
他用力地点点头，从口袋里掏出一支笔，没有犹豫，在我的签名后面，用力地、一笔一划地签下了自己的名字——李星野。
两个名字并排而立，像一个小小的契约。
然后，他深吸一口气，像是下定了某种决心，从随身的帆布包里，小心翼翼地拿出了一叠厚厚的、用回形针别好的稿纸。
“这个……”他的声音带着一丝紧张，但更多的是释然，“给你。
不是任务……是我想写的。”
那是他最近在高压和窒息中，偷偷写下的诗稿。
不再是《星坠》那种孤绝的冰冷，字里行间充满了挣扎、渴望、对温暖的笨拙触碰，以及对“星轨之间”这个新生空间的期冀。
真实得令人心碎。
13 星轨之变开幕夜终于来临。
“星轨之间”灯火璀璨，巨大的玻璃穹顶将城市的夜空切割成一幅流动的星图。
媒体长枪短炮，嘉宾云集，粉丝们举着《星坠的弦外音》翘首以盼。
杨姐容光焕发，指挥若定。
我和小李（或者说，李星野）作为“情侣”兼“合作伙伴”，站在人群中央，准备为这个新生的文学空间剪彩。
他穿着出版社为他准备的、略显刻板的定制西装，脸上带着训练过的、符合“星野”人设的淡然微笑，但紧握我的手心，依旧冰凉汗湿。
我能感受到他身体的僵硬。
流程按部就班。
杨姐慷慨陈词，介绍“星轨之间”作为“星野精神家园”的定位
