着洗不净的抛光粉，掌心被工具磨出薄茧。
疲惫像潮水，一次次将我淹没。
每当支撑不住，瘫坐在冰冷的地板上，看着窗外沉沉的夜色，拍卖场里沈聿那句“赝品配赝品”的冰冷嘲讽，苏晴闺蜜那刻薄的嗤笑，就会像淬毒的针，狠狠扎进脑海。
这疼痛，比任何咖啡因都更能让我瞬间清醒。
我咬着牙爬起来，回到工作台前。
汗水顺着额角滑落，滴落在粗糙的草图纸上，晕开一小片模糊的墨迹。
没关系，模糊了，就重新画。
手抖得厉害，刻刀在金属上留下不完美的痕迹？
那就让它成为设计的一部分，一种粗粝的真实。
三个月，九十多个日夜。
当第一件完整的成品——一枚用钛合金与未经打磨的粗糙钻石构成、中心镶嵌着一颗被扭曲金属荆棘包裹的雏菊状黄钻的胸针——终于在我手中诞生时，窗外正透出第一缕灰蒙蒙的晨光。
冰冷的金属和坚硬的宝石硌着我的掌心，沉甸甸的。
我把它举到眼前，对着熹微的晨光。
那扭曲的荆棘带着一种挣扎的力量感，中心被包裹的黄钻，在昏暗光线下折射出微弱却异常坚定的光芒。
没有精致的抛光，没有繁复的镶嵌技巧，甚至带着手工打磨的原始痕迹。
它不够完美，不够优雅，不够“苏晴”。
但它是我的。
只属于林晚的。
我紧紧攥着这枚带着体温和汗水的胸针，指节因为用力而泛白。
胸腔里那股被压抑了三年的浊气，终于长长地、颤抖着呼了出来。
滚烫的液体毫无预兆地涌上眼眶，视线瞬间模糊。
我仰起头，死死咬住下唇，不让那软弱的东西落下。
还不到时候。
第三章三个月后，巴黎。
国际时装周的后台像一个高速运转、濒临爆炸的精密仪器。
不同肤色的模特们像流水线上的零件，被一群群语速飞快、眼神锐利的化妆师、发型师和服装助理包围着。
空气里充斥着浓烈的发胶、香水、汗水和紧张的味道。
各种语言的高声指令、衣料摩擦的窸窣声、高跟鞋敲打地面的脆响，混合成一片巨大的、令人肾上腺素飙升的噪音。
我站在后台入口的阴影里，看着眼前这片与我过去三年所处世界截然不同的混乱战场，心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨，手心一片黏腻的冷汗。
没
