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昔日的才情仿佛被冻结。
他烦躁地掷笔，看着墙角静默的琵琶，一股强烈的屈辱感升起：“我沈砚舟，也曾词惊四座！
如今竟要以此等妖异之物为凭？
竟要以此等鬼画符换取……”他猛地顿住，不敢说出“阿云”二字，仿佛那是更大的亵渎。
他痛苦地抓挠头发，最终又颤抖着捡起笔，蘸着浑浊的墨汁，在纸上狠狠划下：“幽室暗，孤灯残，旧榻横陈玉骨寒！”
“触手冰，呼不应，疑是魂归魄未醒！”
“填词千首焚作灰，可能唤得故人回？”
“墨痕犹带心头血，字字锥心声声咽！”
他的字迹潦草狂乱，墨汁时浓时淡，洇开一片片污渍，如同心头那无法止住的血泪。
词句直白粗粝，毫无平仄格律可言，字字句句都是绝望的嘶喊，是滴血的控诉。
他写一张，便抓起那张墨迹淋漓、字字泣血的纸，看也不看，转身踉跄着扑向门边。
谢秋棠依旧静立在门外的暮色里，像一尊没有生命的玉雕。
沈砚舟将手中墨迹未干的词稿胡乱卷起，带着一种近乎献祭般的疯狂，颤抖着递向谢秋棠，或者说，递向她怀中那把沉黯的青骨琵琶。
“给…给你！
词！
我的词！”
他声音嘶哑破裂，眼中带红。
谢秋棠缓缓抬起一只手，那只手苍白得毫无血色，指甲却泛着一种诡异的青灰光泽。
她并未去接那卷词稿，只是伸出一根冰冷僵硬的手指，指尖轻轻点向琵琶下方那个浑圆的琴箱腹处。
沈砚舟顺着她的指尖看去，这才注意到那古拙琴箱的底部，似乎并非浑然一体。
借着门外最后一点微弱的天光，沈砚舟隐约看见那里有一个小小的、形状不规则的孔洞，深不见底，散发着幽幽的凉意。
“祭于此。”
谢秋棠的声音依旧平直无波。
沈砚舟毫不犹豫，将手中那卷饱含血泪与绝望的词稿，狠狠塞向那个小小的孔洞。
纸张擦过粗糙的孔洞边缘，发出“沙沙”的轻响。
就在词稿即将完全没入孔洞的刹那——嗤！
一声极其轻微、却清晰无比的声响突然发出。
那孔洞深处，竟骤然冒出一小簇幽绿色的火苗！
那火苗毫无温度，冰冷得如同九幽之下的磷火，瞬间舔舐上纸卷的边缘。
墨迹淋漓的纸张接触到这诡异的绿焰，竟无声无息地化作一缕极
