的背景噪音。
只剩下两张脸，在巨大的屏幕上，像两个残酷的标本，被并排钉在命运的耻辱柱上。
照片上的陌生女子，眉眼弯弯，清丽脱俗，笑容干净得像初春融化冰雪的第一缕阳光。
她的眼角，有一颗小小的、棕色的泪痣，像一滴凝固的琥珀，点缀在那份纯净之上，平添了几分惹人怜爱的脆弱感。
而我，屏幕上的我，被无限放大的那张脸……眼型，鼻梁的弧度，唇角的线条，甚至笑起来时脸颊那一点微微的凹陷……每一个细节，都被高清晰度无情地放大、比对。
像一幅拙劣的临摹，像一面被打碎的镜子，每一个碎片都在尖叫着同一个答案。
太像了。
像到连我自己，在这一刻，都感到了灭顶的陌生和荒谬。
仿佛这三年镜子里看到的，从来都不是真正的苏晚。
死寂。
令人窒息的死寂，沉重得能压断人的脊梁。
然后，傅承砚的声音响起了。
那声音不高，却像冰冷的金属刮擦过玻璃，穿透了死寂的空气，清晰地钻进每一个人的耳朵里，也狠狠地、精准地凿进了我的心脏深处。
“诸位，”他微微扬起下巴，姿态矜贵得如同在展示一件稀世藏品，唇边噙着一抹残忍而玩味的笑意，目光扫过台下每一张或震惊、或了然、或幸灾乐祸的脸，最后，定格在我惨白如纸的脸上。
他伸手指向屏幕，指尖带着裁决者的无情。
“看看这张脸。”
他顿了顿，每一个字都淬着冰渣，“和我家清浅，像不像？”
“清浅”两个字，像两颗烧红的铁钉，狠狠楔入我的耳膜。
林清浅。
那个只存在于傅家禁忌传说里的名字，那个傅承砚心口永远无法愈合的朱砂痣。
原来，她长这样。
原来，我长这样。
“轰”的一声，脑子里有什么东西彻底炸开了。
不是愤怒，不是悲伤，是一种更彻底、更冰冷的虚无。
世界瞬间失去了所有的色彩和声音，只剩下屏幕里那两张脸，和我耳边自己血液冲刷而过的、震耳欲聋的轰鸣。
原来如此。
原来这三年的每一次温柔凝视，每一次深夜归家时疲惫地靠在我肩头的依赖，每一次他指尖拂过我眼角眉梢时那令人心悸的专注……都不是给我的。
那眼神穿透我的皮囊，落点永远在我身后那个虚幻的影子上。
我
