的小字，墨水是淡淡的蓝，如同春日里最晴朗的天空一角：保尔遇见冬妮娅时，冬妮娅可没嫌他穷。
字迹的墨痕边缘微微晕开一点，仿佛写字的人下笔时带着犹豫，又带着某种破釜沉舟的勇气。
陆峰的手指猛地收紧了，粗糙的指腹一遍遍摩挲着那行字，力道大得几乎要把薄薄的纸捻破。
冰凉的河风刀子似的刮在脸上，他却觉得心口里有什么滚烫的东西猛地炸开了，烧得他四肢百骸都滚热，连带着指尖都在微微发颤。
纸条上的那行字，像一道无声的惊雷，劈开了陆峰原本沉寂如死水的心湖。
那个春天，张家院子里那株高大的白玉兰开得异常繁盛，大朵大朵洁白的花瓣落在地上，又被风卷起，打着旋儿。
陆峰做工时更加沉默，也更加勤快，仿佛要把全身的力气都使出来。
粮袋扛得更稳，脚步迈得更快，连扫院子都扫得连石板缝里的尘土都不留。
他不再只是远远地站着，目光偶尔会穿过忙碌的间隙，落在廊下那个安静看书的身影上，停留的时间比以往长了一瞬，眼神里沉淀着一种难以言喻的重量。
文静也变了。
她坐在窗边绣花的时间少了，看书的时间多了，而且看的，常常是那本墨绿色的《钢铁是怎样炼成的》。
她依旧不太说话，可每次给陆峰递水，或者他卸完货从她身边走过时，她的头会埋得更低一点，白皙的耳根悄然漫上一抹极淡、却又无比执着的红晕。
这份沉默的默契，终究没能逃过张母那双阅尽世事的眼睛。
那是一个阴沉沉的午后，空气闷得人喘不过气。
陆峰刚把最后一袋米码放整齐，额角滚着汗珠。
张母端着个白瓷盖碗茶，从正屋的雕花门里踱出来，脚步不疾不徐，脸上没什么表情，目光却像带着钩子，在陆峰洗得发白、打着补丁的粗布褂子上刮了一遍。
“陆峰啊，”她开口，声音不高不低，带着江南水乡特有的软糯腔调，却像掺了冰碴子，“活儿做得是利索。
不过嘛，”她顿了顿，轻轻吹开碗里的茶叶沫，“人呐，得明白自己的斤两。
癞蛤蟆，是吃不到天鹅肉的。
心思，还是用在正道上稳当些。”
她没点名，也没看陆峰的脸，仿佛只是在自言自语，又像是在提点一件无足轻重的
