藏了会冒热气的石头，冬天手冷就摸一摸。”
果然，管道角落里嵌着块鹅蛋大的石头，摸着像刚煮好的鸡蛋，正是老头说的“暖灵石”。
离开下水道时，天快亮了。
小浩攥着暖灵石，突然问我：“哥，便利店的关东煮锅真的藏着钥匙吗？”
我想起每天擦锅时，锅底总有块擦不掉的红斑，形状像片小齿轮。
红绳这时轻轻绕了绕他的手腕，虽然没认主，却像在打招呼。
清晨的便利店飘着豆浆香，我掀开关东煮锅盖，热水翻涌间，锅底的红斑突然凸起，露出个指甲盖大的钥匙孔——和男人铁盒里的钥匙刚好匹配。
玻璃门外，穿花衬衫的老胡骑着电动车经过，冲我眨眨眼，车筐里放着刚买的煎饼，塑料袋上油渍印出个模糊的太极图。
我知道，这城市的地下管网里，还有十把钥匙等着被发现。
而每个藏钥匙的地方，都有像男人这样的“守匙人”，用一辈子的时间，把秘密藏在最平常的烟火气里。
就像便利店的饭团、煎饼摊的葱花、钟表店的滴答声，这些最普通的日常，原来都是守护城市的灵气密码。
下课后，小浩常来便利店写作业，腕上系着我用红绳给他编的手链。
每当深夜煮关东煮时，我们会把暖灵石放进锅里，热水便总也烧不凉。
而红绳，总会在某个齿轮转动的瞬间，轻轻发烫——那是城市在告诉我们，下一个藏在平凡里的秘密，就要浮出水面了。
8炭火炉里的星火立春后的第一个雨夜，便利店的玻璃蒙着水汽。
我擦着加热柜，突然听见“砰”的声响——对面菜市场的铁闸门被狂风撞开，露出半间亮着红光的烤鸭摊。
红绳在腕间猛地收紧，像被什么拽着往雨里跑。
烤鸭摊的炭火炉在风雨中噼啪作响，火苗竟呈罕见的青蓝色，烤架上挂着的鸭子泛着金属光泽。
穿白围裙的独眼老人正往炉里添炭，左手小指齐根而断，断口处结着焦黑的痂——这是老头曾说过的“火灵根断指契”，用指血祭炉才能控住烈炎。
“小友，来得巧。”
老人头也不回，往我手里塞了块烤焦的鸭架“你父亲二十年前在我这赊过三只烤鸭，说等儿子长大，带他来吃‘星火炭’。”
鸭架碰到红绳的瞬间，青焰突然暴涨，映出炉壁
